Cristian Piné

El 24

2012-02-09T11:12:00.001+01:00

Glenn Gould - Partita nº 2 en Do menor

2012-02-09T08:31:00.000+01:00

(Fragmento del documental "The Art of Piano")

Si acaso (Wislawa Szymborska)

2012-02-05T13:16:00.002+01:00

Podía ocurrir. 

Tenía que ocurrir. 

Ocurrió antes. Después. 

Más cerca. Más lejos. 

Ocurrió; no a ti.

Te salvaste porque fuiste el primero. 

Te salvaste porque fuiste el último. 

Porque estabas solo. Porque la gente.

Porque a la izquierda. Porque a laderecha.

Porque llovía. Porque había sombra. 

Porque hacía sol.  

Por fortuna había allí un bosque. 

Por fortuna no había árboles. 

Por fortuna una vía, un gancho, unaviga, un freno, 

un marco, una curva, un milímetro, unsegundo. 

Por fortuna una cuchilla nadaba en elagua.

Debido a, ya que, y en cambio, a pesarde. 

Qué hubiera ocurrido si la mano, elpie, 

a un paso, por un pelo, 

por casualidad, 

¡Ah, estás? ¿Directamente de unmomento todavía entreabierto? 

¿La red tenía un solo punto, y tú através de ese punto? 

No dejo de asombrarme, de quedarme sinhabla. 

Escucha

cuán rápido me late tu corazón.

La foto del Tuenti de Zola

2012-01-28T11:45:00.000+01:00

Ana Vidovic - Cavatina

2012-01-24T14:17:00.002+01:00

Presentación del libro "Amanecer mañana"

2012-01-23T14:23:00.003+01:00

El próximo viernes, 27 de enero, tendrá lugar la presentación del nuevo libro de Fernando Lorente Amanecer Mañana, un libro que ya tengo en mis manos y que es una muestra perfecta de la calidad poértica que el autor posee. Sinceramente, muy recomendable. El acto tendrá lugar a las ocho de la tarde en la Sala de conferencias del Ateneo de Madrid
Más datos:

Calle Prado 21, Madrid 28014
Metro: Sevilla, Antón Martín, Sol
Autobús: 5, 6, 9, 15, 25, 27, 32, 34, 51, 52, 53, 57, 150
Latitud:40.415
Longitud:-3.69824

Fuente: Presentación del libro "Amanecer mañana"

We teach life, Sir (Rafeef Ziadah)

2012-01-21T10:17:00.001+01:00

A través de Deborah Antón.

Podría matarnos a todos si quisiera

2012-01-19T08:34:00.000+01:00

[...]

Podríamatarnos a todos si quisiera,

sobre todo ati que estás leyendo

y ya no tepreocupas por el hierro que te sale por la boca,

sobre todo ati que te revuelves en el código

y crees quela poesía es un revólver.

PoetryTime (Mas)

2012-01-18T10:56:00.000+01:00

Éste es el maravilloso reloj poético que me ha regalado mi amiga ya no tan invisible, Marisa Amador. Es todo un placer tener esta obra de arte en mi habitación.
It's Poetrytime!

El cochecito

2012-01-18T09:33:00.001+01:00

Don Anselmo: ¿Me dejarán tener el cochecito en la cárcel?

Fragmento del Libro del Buen Amor (Arcipreste de Hita)

2012-01-10T23:23:00.001+01:00

Como dizeAristótiles, cosa es verdadera,

el mundo pordos cosas trabaja: la primera,

por avermantenençia; la otra cosa era

por averjuntamiento con fenbra plazentera.

Si lo dexiésde mío, sería de culpar;

dizelo grandfilósofo, non só yo de rebtar:

de lo quedize el sabio non devemos dubdar,

ca por obrase prueva el sabio e su fablar.

Que dizverdat el sabio clarame[n]te se prueva:

omnes, aves,animalias, toda bestia de cueva

quierensegund natura conpaña sienpre nueva,

e quanto másel omne que toda cosa que·s mueva.

Digo muy másel omne que toda creatura:

todas atienpo çierto se juntan, con natura;

el omne demal seso todo tienpo, sin mesura,

cada quepuede quiere fazer esta locura.

El fuegosienpre quiere estar en la çeniza,

comoquierque más arde quanto más se atiza;

el omnequando peca bien vee que desliza,

mas non separte ende ca natura lo enriza.

E yo, comosó omne como otro, pecador,

ove de lasmugeres a las vezes grand amor;

provar omnelas cosas non es por ende peor,

e saber biene mal, e usar lo mejor.

Bill Evans - My Funny Valentine

2012-01-09T08:18:00.002+01:00

Da el demiurgo de antes...

2012-01-05T10:44:00.001+01:00

[...] Da el demiurgo de antes

del antes, sema primero

que no se construye de nada,

un universo de la leche

más insípida. [...]

Despropósitos a día de hoy

2012-01-04T10:20:00.002+01:00

Dejas de escribir (sí, a lo Rimbaud).
Tocar el ukelele.
Que no vuelvan los 80.
Darle una 5ª oportunidad a The Who.
Aprender hebreo clásico.
Ver El Padrino.
Seguir aprendiendo decimales de π.
~~Volverme adicto a algo y luego dejarlo.~~
~~Conocer varón.~~
Indignarme.

4/7 funámbulos

2012-01-04T10:01:00.002+01:00

Larra - El castellano viejo

2012-01-03T10:22:00.001+01:00

Ya en mi edad pocas veces gusto de alterar el orden que en mi manera de vivir tengo hace tiempo establecido, y fundo esta repugnancia en que no he abandonado mis lares ni un solo día para quebrantar mi sistema, sin que haya sucedido el arrepentimiento más sincero al desvanecimiento de mis engañadas esperanzas. Un resto, con todo eso, del antiguo ceremonial que en su trato tenían adoptado nuestros padres, me obliga a aceptar a veces ciertos convites a que parecería el negarse grosería, o por lo menos ridícula afectación de delicadeza.

Andábame días pasados por esas calles a buscar materiales para mis artículos. Embebido en mis pensamientos, me sorprendí varias veces a mí mismo riendo como un pobre hombre de mis propias ideas y moviendo maquinalmente los labios; algún tropezón me recordaba de cuando en cuando que para andar por el empedrado de Madrid no es la mejor circunstancia la de ser poeta ni filósofo; más de una sonrisa maligna, más de un gesto de admiración de los que a mi lado pasaban, me hacía reflexionar que los soliloquios no se deben hacer en público; y no pocos encontrones que al volver las esquinas di con quien tan distraída y rápidamente como yo las doblaba, me hicieron conocer que los distraídos no entran en el número de los cuerpos elásticos, y mucho menos de los seres gloriosos e impasibles. En semejante situación de mi espíritu, ¿qué sensación no debería producirme una horrible palmada que una gran mano, pegada (a lo que por entonces entendí) a un grandísimo brazo, vino a descargar sobre uno de mis hombros, que por desgracia no tienen punto alguno de semejanza con los de Atlante?

No queriendo dar a entender que desconocía este enérgico modo de anunciarse, ni desairar el agasajo de quien sin duda había creído hacérmele más que mediano, dejándome torcido para todo el día, traté sólo de volverme por conocer quien fuese tan mi amigo para tratarme tan mal; pero mi castellano viejo es hombre que cuando está de gracias no se ha de dejar ninguna en el tintero. ¿Cómo dirá el lector que siguió dándome pruebas de confianza y cariño? Echóme las manos a los ojos y sujetándome por detrás: -¿Quién soy?-, gritaba, alborozado con el buen éxito de su delicada travesura. -¿Quién soy?- Un animal irracional-, iba a responderle; pero me acordé de repente de quién podría ser, y sustituyendo cantidades iguales: -Braulio eres-, le dije.

Al oírme, suelta sus manos, ríe, se aprieta los ijares, alborota la calle y pónenos a entrambos en escena. -¡Bien, mi amigo!. ¿Pues en qué me has conocido? -¿Quién pudiera sino tú? -¿Has venido ya de tu Vizcaya? -No, Braulio, no he venido. -Siempre el mismo genio. ¿Qué quieres? es la pregunta del español. ¡Cuánto me alegro de que estés aquí! ¿Sabes que mañana son mis días? -Te los deseo muy felices. -Déjate de cumplimientos entre nosotros; ya sabes que yo soy franco y castellano viejo: el pan pan y el vino vino; por consiguiente exijo de ti que no vayas a dármelos; pero estás convidado. -¿A qué? -A comer conmigo. -No es posible. -No hay remedio. -No puedo -insisto ya temblando. -¿No puedes? -Gracias. -¿Gracias? Vete a paseo; amigo, como no soy el duque de F..., ni el conde de P... ¿Quién se resiste a una alevosa sorpresa de esta especie? ¿Quién quiere parecer vano? -No es eso, sino que... -Pues si no es eso -me interrumpe-, te espero a las dos; en casa se come a la española; temprano. Tengo mucha gente; tendremos al famoso X. que nos improvisará de lo lindo; T. nos cantará de sobremesa una rondeña con su gracia natural; y por la noche J. cantará y tocará alguna cosilla.

Esto me consoló algún tanto, y fue preciso ceder; un día malo, dije para mí, cualquiera lo pasa; en este mundo, para conservar amigos es preciso tener el valor de aguantar sus obsequios. -No faltarás, si no quieres que riñamos. -No faltaré -dije con voz exánime y ánimo decaído, como el zorro que se revuelve inútilmente dentro de la trampa donde se ha dejado coger. -Pues hasta mañana, mi Bachiller- y me dio un torniscón por despedida.

Vile marchar como el labrador ve alejarse la nube de su sembrado, y quedéme discurriendo cómo podían entenderse estas amistades tan hostiles y tan funestas.

Ya habrá conocido el lector, siendo tan perspicaz como yo le imagino, que mi amigo Braulio está muy lejos de pertenecer a lo que se llama gran mundo y sociedad de buen tono; pero no es tampoco un hombre de la clase inferior, puesto que es un empleado de los de segundo orden, que reúne entre su sueldo y su hacienda cuarenta mil reales de renta, que tiene una cintita atada al ojal y una crucecita a la sombra de la solapa; que es persona, en fin, cuya clase, familia y comodidades de ninguna manera se oponen a que tuviese una educación más escogida y modales más suaves e insinuantes. Mas la vanidad le ha sorprendido por donde ha sorprendido casi siempre a toda o a la mayor parte de nuestra clase media, y a toda nuestra clase baja. Es tal su patriotismo, que dará todas las lindezas del extranjero por un dedo de su país. Esta ceguedad le hace adoptar todas las responsabilidades de tan inconsiderado cariño; de paso que defiende que no hay vinos como los españoles, en lo cual bien puede tener razón, defiende que no hay educación como la española, en lo cual bien pudiera no tenerla; a trueque de defender que el cielo de Madrid es purísimo, defenderá que nuestras manolas son las más encantadoras de todas las mujeres; es un hombre, en fin, que vive de exclusivas, a quien le sucede poco más o menos lo que a una parienta mía, que se muere por las jorobas sólo porque tuvo un querido que llevaba una excrecencia bastante visible sobre entrambos omoplatos.

No hay que hablarle, pues, de estos usos sociales, de estos respetos mutuos, de estas reticencias urbanas, de esa delicadeza de trato que establece entre los hombres una preciosa armonía, diciendo sólo lo que debe agradar y callando siempre lo que puede ofender. El se muere por plantarle una fresca al lucero del alba, como suele decir, y cuando tiene un resentimiento, se le espeta a uno cara a cara. Como tiene trocados todos los frenos, dice de los cumplimientos que ya sabe lo que quiere decir cumplo y miento ; llama a la urbanidad hipocresía, y a la decencia monadas; a toda cosa buena le aplica un mal apodo; el lenguaje de la finura es para él poco más que griego; cree que toda la crianza está reducida a decir Dios guarde a ustedes al entrar en una sala, y añadir con permiso de usted cada vez que se mueve; a preguntar a cada uno por toda su familia, y a despedirse de todo el mundo; cosas todas que así se guardará él de olvidarlas como de tener pacto con franceses. En conclusión, hombres de estos que no saben levantarse para despedirse sino en corporación con alguno o algunos otros, que han de dejar humildemente debajo de una mesa su sombrero, que llaman su cabeza , y que cuando se hallan en sociedad por desgracia sin un socorrido bastón, darían cualquier cosa por no tener manos ni brazos, porque en realidad no saben dónde ponerlos, ni qué cosa se puede hacer con los brazos en una sociedad.

Llegaron las dos, y como yo conocía ya a mi Braulio, no me pareció conveniente acicalarme demasiado para ir a comer; estoy seguro de que se hubiera picado: no quise, sin embargo, excusar un frac de color y un pañuelo blanco, cosa indispensable en un día de días y en semejantes casas; vestíme sobre todo lo más despacio que me fue posible, como se reconcilia al pie del suplicio el infeliz reo, que quisiera tener cien pecados más cometidos que contar para ganar tiempo; era citado a las dos y entré en la sala a las dos y media.

No quiero hablar de las infinitas visitas ceremoniosas que antes de la hora de comer entraron y salieron en aquella casa, entre las cuales no eran de despreciar todos los empleados de su oficina, con sus señoras y sus niños, y sus capas, y sus paraguas, y sus chanclos, y sus perritos; déjome en blanco los necios cumplimientos que se dijeron al señor de los días; no hablo del inmenso círculo con que guarnecía la sala el concurso de tantas personas heterogéneas, que hablaron de que el tiempo iba a mudar, y de que en invierno suele hacer más frío que en verano. Vengamos al caso: dieron las cuatro y nos hallamos solos los convidados. Desgraciadamente para mí, el señor de X., que debía divertirnos tanto, gran conocedor de esta clase de convites, había tenido la habilidad de ponerse malo aquella mañana; el famoso T. se hallaba oportunamente comprometido para otro convite; y la señorita que tan bien había de cantar y tocar estaba ronca, en tal disposición que se asombraba ella misma de que se la entendiese una sola palabra, y tenía un panadizo en un dedo. ¡Cuántas esperanzas desvanecidas! -Supuesto que estamos los que hemos de comer -exclamó don Braulio-, vamos a la mesa, querida mía. -Espera un momento -le contestó su esposa casi al oído-, con tanta visita yo he faltado algunos momentos de allá dentro y... -Bien, pero mira que son las cuatro. -Al instante comeremos. Las cinco eran cuando nos sentábamos a la mesa. -Señores -dijo el anfitrión al vernos titubear en nuestras respectivas colocaciones-, exijo la mayor franqueza; en mi casa no se usan cumplimientos. ¡Ah, Fígaro!, quiero que estés con toda comodidad; eres poeta, y además estos señores, que saben nuestras íntimas relaciones, no se ofenderán si te prefiero; quítate el frac, no sea que le manches. -¿Qué tengo de manchar? -le respondí, mordiéndome los labios. -No importa, te daré una chaqueta mía; siento que no haya para todos. -No hay necesidad. ¡Oh!, sí, sí, ¡mi chaqueta! Toma, mírala; un poco ancha te vendrá. -Pero, Braulio... -No hay remedio, no te andes con etiquetas. Y en esto me quita él mismo el frac, velis nolis , y quedo sepultado en una cumplida chaqueta rayada, por la cual sólo asomaba los pies y la cabeza, y cuyas mangas no me permitirían comer probablemente. Dile las gracias: al fin el hombre creía hacerme un obsequio!

Los días en que mi amigo no tiene convidados se contenta con una mesa baja, poco más que banqueta de zapatero, porque él y su mujer, como dice, ¿para qué quieren más? Desde la tal mesita, y como se sube el agua del pozo, hace subir la comida hasta la boca, adonde llega goteando después de una larga travesía; porque pensar que estas gentes han de tener una mesa regular, y estar cómodos todos los días del año, es pensar en lo escusado. Ya se concibe, pues, que la instalación de una gran mesa de convite era un acontecimiento en aquella casa; así que, se había creído capaz de contener catorce personas que éramos una mesa donde apenas podrían comer ocho cómodamente. Hubimos de sentarnos de medio lado como quien va a arrimar el hombro a la comida, y entablaron los codos de los convidados íntimas relaciones entre sí con la más fraternal inteligencia del mundo. Colocáronme, por mucha distinción, entre un niño de cinco años, encaramado en unas almohadas que era preciso enderezar a cada momento porque las ladeaba la natural turbulencia de mi joven adlátere, y entre uno de esos hombres que ocupan en el mundo el espacio y sitio de tres, cuya corpulencia por todos lados se salía de madre de la única silla en que se hallaba sentado, dígamoslo así, como en la punta de una aguja. Desdobláronse silenciosamente las servilletas, nuevas a la verdad, porque tampoco eran muebles en uso para todos los días, y fueron izadas por todos aquellos buenos señores a los ojales de sus fraques como cuerpos intermedios entre las salsas y las solapas. -Ustedes harán penitencia, señores - exclamó el anfitrión una vez sentado-; pero hay que hacerse cargo de que no estamos en Genieys; frase que creyó preciso decir. Necia afectación es ésta, si es mentira, dije yo para mí; y si verdad, gran torpeza convidar a los amigos a hacer penitencia.

Desgraciadamente no tardé mucho en conocer que había en aquella expresión más verdad de la que mi buen Braulio se figuraba. Interminables y de mal gusto fueron los cumplimientos con que para dar y recibir cada plato nos aburrimos unos a otros. -Sírvase usted. -Hágame usted el favor. -De ninguna manera. -No lo recibiré. -Páselo usted a la señora. -Está bien ahí. -Perdone usted. -Gracias. -Sin etiqueta, señores -exclamó Braulio, y se echó el primero con su propia cuchara.

Sucedió a la sopa un cocido surtido de todas las sabrosas impertinencias de este engorrosísimo, aunque buen plato; cruza por aquí la carne; por allá la verdura; acá los garbanzos; allá el jamón; la gallina por derecha; por medio el tocino; por izquierda los embuchados de Extremadura. Siguióle un plato de ternera mechada, que Dios maldiga, y a éste otro y otros y otros; mitad traídos de la fonda, que esto basta para que excusemos hacer su elogio, mitad hechos en casa por la criada de todos los días, por una vizcaína auxiliar tomada al intento para aquella festividad y por el ama de la casa, que en semejantes ocasiones debe estar en todo, y por consiguiente suele no estar en nada. -Este plato hay que disimularle -decía ésta de unos pichones-; están un poco quemados. -Pero, mujer... -Hombre, me aparté un momento, y ya sabes lo que son las criadas. -¡Qué lástima que este pavo no haya estado media hora más al fuego! Se puso algo tarde. -¿No les parece a ustedes que está algo ahumado este estofado? -¿Qué quieres? Una no puede estar en todo. -¡Oh, está excelente! -exclamábamos todos dejándonoslo en el plato-. ¡Excelente! -Este pescado está pasado. -Pues en el despacho de la diligencia del fresco dijeron que acababa de llegar. ¡El criado es tan bruto! -¿De dónde se ha traído este vino? -En eso no tienes razón, porque es... -Es malísimo.

Estos diálogos cortos iban exornados con una infinidad de miradas furtivas del marido para advertirle continuamente a su mujer alguna negligencia, queriendo darnos a entender a todos entrambos a dos que estaban muy al corriente de todas las fórmulas que en semejantes casos se reputan finura, y que todas las torpezas eran hijas de los criados, que nunca han de aprender a servir. Pero estas negligencias se repetían tan a menudo, servían tan poco ya las miradas, que le fue preciso al marido recurrir a los pellizcos y a los pisotones; y ya la señora, que a duras penas había podido hacerse superior hasta entonces a las persecuciones de su esposo, tenía la faz encendida y los ojos llorosos. -Señora, no se incomode usted por eso- le dijo el que a su lado tenía. -¡Ah! les aseguro a ustedes que no vuelvo a hacer estas cosas en casa; ustedes no saben lo que es esto; otra vez, Braulio, iremos a la fonda y no tendrás... -Usted, señora mía, hará lo que... -¡Braulio! ¡Braulio!

Una tormenta espantosa estaba a punto de estallar; empero todos los convidados a porfía probamos a aplacar aquellas disputas, hijas del deseo de dar a entender la mayor delicadeza, para lo cual no fue poca parte la manía de Braulio y la expresión concluyente que dirigió de nuevo a la concurrencia acerca de la inutilidad de los cumplimientos, que así llamaba él a estar bien servido y al saber comer. ¿Hay nada más ridículo que estas gentes que quieren pasar por finas en medio de la más crasa ignorancia de los usos sociales; que para obsequiarle le obligan a usted a comer y beber por fuerza, y no le dejan medio de hacer su gusto? ¿Por que habrá gentes que sólo quieren comer con alguna más limpieza los días de días?

A todo esto, el niño que a mi izquierda tenía, hacía saltar las aceitunas a un plato de magras con tomate, y una vino a parar a uno de mis ojos, que no volvió a ver claro en todo el día; y el señor gordo de mi derecha había tenido la precaución de ir dejando en el mantel, al lado de mi pan, los huesos de las suyas, y los de las aves que había roído; el convidado de enfrente, que se preciaba de trinchador, se había encargado de hacer la autopsia de un capón, o seo gallo, que esto nunca se supo; fuese por la edad avanzada de la víctima, fuese por los ningunos conocimientos anatómicos del victimario, jamás parecieron las coyunturas. -Este capón no tiene coyunturas, -exclamaba el infeliz sudando y forcejeando, más como quien cava que como quien trincha. ¡Cosa más rara! En una de las embestidas resbaló el tenedor sobre el animal como si tuviera escama, y el capón, violentamente despedido, pareció querer tomar su vuelo como en sus tiempos más felices, y se posó en el mantel tranquilamente como pudiera en un palo de un gallinero.

El susto fue general y la alarma llegó a su colmo cuando un surtidor de caldo, impulsado por el animal furioso, saltó a inundar mi limpísima camisa: levántase rápidamente a este punto el trinchador con ánimo de cazar el ave prófuga, y al precipitarse sobre ella, una botella que tiene a la derecha, con la que tropieza su brazo, abandonando su posición perpendicular, derrama un abundante caño de Valdepeñas sobre el capón y el mantel; corre el vino, auméntase la algazara, llueve la sal sobre el vino para salvar el mantel; para salvar la mesa se ingiere por debajo de él una servilleta, una eminencia se levanta sobre el teatro de tantas ruinas. Una criada toda azorada retira el capón en el plato de su salsa; al pasar sobre mí hace una pequeña inclinación, y una lluvia maléfica de grasa desciende, como el rocío sobre los prados, a dejar eternas huellas en mi pantalón color de perla; la angustia y el aturdimiento de la criada no conocen término; retírase atolondrada sin acertar con las excusas; al volverse tropieza con el criado que traía una docena de platos limpios y una salvilla con las copas para los vinos generosos, y toda aquella máquina viene al suelo con el más horroroso estruendo y confusión. "Por San Pedro!" exclama dando una voz Braulio, difundida ya sobre sus facciones una palidez mortal, al paso que brota fuego el rostro de su esposa. "Pero sigamos, señores, no ha sido nada", añade volviendo en sí.

¡Oh honradas casas donde un modesto cocido y un principio final constituyen la felicidad diaria de una familia, huid del tumulto de un convite de día de días! Sólo la costumbre de comer y servirse bien diariamente puede evitar semejantes destrozos.

¿Hay más desgracias? ¡Santo cielo! Sí, las hay para mí, ¡infeliz! Doña Juana, la de los dientes negros y amarillos, me alarga de su plato y con su propio tenedor una fineza, que es indispensable aceptar y tragar; el niño se divierte en despedir a los ojos de los concurrentes los huesos disparados de las cerezas; don Leandro me hace probar el manzanilla exquisito, que he rehusado, en su misma copa, que conserva las indelebles señales de sus labios grasientos; mi gordo fuma ya sin cesar y me hace cañón de su chimenea; por fin, ¡oh última de las desgracias!, crece el alboroto y la conversación; roncas ya las voces, piden versos y décimas y no hay más poeta que Fígaro. -Es preciso. -Tiene usted que decir algo -claman todos. -Désele pie forzado; que diga una copla a cada uno. -Yo le daré el pie: A don Braulio en este día . -Señores, ¡por Dios! -No hay remedio. -En mi vida he improvisado. -No se haga usted el chiquito. -Me marcharé. -Cerrar la puerta. -No se sale de aquí sin decir algo. Y digo versos por fin, y vomito disparates, y los celebran, y crece la bulla y el humo y el infierno.

A Dios gracias, logro escaparme de aquel nuevo Pandemonio . Por fin ya respiro el aire fresco y desembarazado de la calle; ya no hay necios, ya no hay castellanos viejos a mi alrededor.

¡Santo Dios, yo te doy las gracias, exclamó respirando, como el ciervo que acaba de escaparse de una docena de perros y que oye ya apenas sus ladridos; para de aquí en adelante no te pido riquezas, no te pido empleos, no honores; líbrame de los convites caseros y de días de días; líbrame de estas casas en que es un convite un acontecimiento, en que sólo se pone la mesa decente para los convidados, en que creen hacer obsequios cuando dan mortificaciones, en que se hacen finezas, en que se dicen versos, en que hay niños, en que hay gordos, en que reina, en fin, la brutal franqueza de los castellanos viejos! Quiero que, si caigo de nuevo en tentaciones semejantes, me falte un roastbeef , desaparezca del mundo el beefsteak , se anonaden los timbales de macarrones, no haya pavos en Perigueux, ni pasteles en Perigord, se sequen los viñedos de Burdeos, y beban, en fin, todos menos yo la deliciosa espuma del Champagne.

Concluida mi deprecación mental, corro a mi habitación a despojarme de mi camisa y de mi pantalón, reflexionando en mi interior que no son unos todos los hombres, puesto que los de un mismo país, acaso de un mismo entendimiento, no tienen las mismas costumbres, ni la misma delicadeza, cuando ven las cosas de tan distinta manera. Vístome y vuelo a olvidar tan funesto día entre el corto número de gentes que piensan, que viven sujetas al provechoso yugo de una buena educación libre y desembarazada, y que fingen acaso estimarse y respetarse mutuamente para no incomodarse, al paso que las otras hacen ostentación de incomodarse, y se ofenden y se maltratan, queriéndose y estimándose tal vez verdaderamente.

10 Propósitos

2011-12-31T12:01:00.000+01:00

Dejar de escribir (sí, a lo Rimbaud).
Tocar el ukelele.
Que no vuelvan los 80.
Darle una 5ª oportunidad a The Who.
Aprender hebreo clásico.
Ver El Padrino.
Seguir aprendiendo decimales de π.
Volverme adicto a algo y luego dejarlo.
Conocer varón.
Indignarme.

Chet Baker - Almost Blue (Let's Get Lost)

2011-12-29T10:32:00.002+01:00

Sé que ya puse la canción en su versión de estudio, pero quiero volver a hacerlo con esta escena del documental Let's Get Lost. Un hombre en las últimas recuperando su dignidad por medio de una melancólica canción ("It's that kind of tune, do you know?").

Don Nadie II

2011-12-28T12:14:00.000+01:00

[...] A Don Nadie leduele

la cabeza loslunes,

Don Nadie tiene unperro desterrado,

lo arrastra porla acequia

que conduce laorina de otros perros,

degollado yladrando como un niño.

Don Nadie es elcabrón

que siempre tesaluda en los rellanos. [...]

Sueños de un seductor

2011-12-27T10:28:00.000+01:00

- Es un Jackson Pollock precioso.

- Sí que lo es.

- ¿Qué le sugiere a usted?

- Ratifica la absoluta negatividad del Universo, el odioso vacíosolitario de la existencia, la nada. El predicamento del hombre dedicado avivir una desierta eternidad sin Dios, como una diminuta llamita querelampaguea en un inmenso vacío donde sólo hay desperdicio, horror ydegradación, formando una inútil camisa de fuerza que aprisiona un cosmosabsurdo.

- ¿Qué haces el sábado por la noche?

- Me voy a suicidar.

- Pues el viernes por la noche.

Amancio Prada - Tú, cuya mano

2011-12-26T09:24:00.001+01:00

Tú, cuya mano me ha bañado

de un fuego transparente las espaldas,

cuyos ojos en claros naufragios hundieron

algunos principios elementales de mi alma,

tú eres mi patria.

Tú, que no tienes apellido,

que no sé si eres pájaro o si alcándara,

que de todos tus brazos las letras de plomo

cayéndose han ido, como si fueran nueces vanas,

tú eres mis padres

y mi patria.

Tú, que ni tú te acuerdas dónde

tendiste a orear las nubes blancas,

que de tantos amores que tienes confundes

el nombre de todos los días de cada semana,

tú eres mi Dios

y mis padres

y mi patria.

Tú, que tan dulcemente besas

que el cielo bocabajo se volcaba,

y que no se sabía de quién ya la lengua,

de quién la saliva, de puro sabrosa y templada,

tú eres mis leyes

y mi Dios

y mis padres

y mi patria.

Tú, que apacientas calaveras

por las praderas de la verde África

y a los rojos leones les echas de pasto

las rosas de leche de luna de Nuruquimagua,

tú eres mi ejército

y mis leyes

y mi Dios

y mis padres

y mi patria.

Eres mi ejército y mis leyes

y mi Dios y mis padres y mi patria,

y el ejército y Dios y las leyes y todas

las patrias y padres se creen que tú no eres nada:

que no eres nada.

Lentos de trote tarde

2011-12-24T11:59:00.001+01:00

Vinieron esosmédicos del fondo

de todos losjarabes.

Los heraldos negros por Federico Luppi

2011-12-23T14:19:00.001+01:00

Maravilloso; sin afectación y con calma.

[La palabra...] (Iago Chouza)

2011-12-22T21:57:00.002+01:00

La palabra sin la. Palabra
que se dice mirando a cámara no es.
¿Palabra? ¿Sedimento? ¿Raíz?
La palabra del poema que no es cáscara
ni engaña como el algodón
de la. Maldita. La. Palabra
sobre palabra sobre la imagen
de una palabra o una piedra
dura como la dificultad
de un encuentro mudo, hueco, el blanco. No.
Palabra, o el cadáver rígido de.
La palabra. Residuo. Paladar.

Wittgenstein

2011-12-15T14:45:00.005+01:00

[Puedes intentarlo pero no evitarás el viaje]

2011-12-15T08:36:00.001+01:00

Puedes intentarlo pero no evitarás el viaje
hacia la última ceniza ardiente del cerebro.
No será posible sin un crimen pasional,
por mucho que tus manos tiemblen
sin control como una lluvia
de metales fríos.

Puedes intentarlo, pero no evitarás evaporarte,
ni lamerte las llagas de la boca.

Roland Dyens - El Choclo

2011-12-15T08:34:00.002+01:00

El día de los difuntos (Dámaso Alonso)

2011-12-15T08:30:00.001+01:00

¡Oh! ¡No sois profundidad de horror y sueño,

muertos diáfanos, muertos nítidos,
muertos inmortales,
cristalizadas permanencias
de una gloriosa materia diamantina!
¡Oh ideas fidelísimas
a vuestra identidad, vosotros, únicos seres
en quienes cada instante
no es una roja dentellada de tiburón,
un traidor zarpazo de tigre!

¡Ay, yo no soy,
yo no seré
hasta que sea
como vosotros, muertos!
Yo me muero, me muero a cada instante,
perdido de mí mismo,
ausente de mí mismo,
lejano de mí mismo,
cada vez más perdido, más lejano, más ausente.
¡Qué horrible viaje, qué pesadilla sin retorno!
A cada instante mi vida cruza un río,
un nuevo, inmenso río que se vierte
en la desnuda eternidad.
Yo mismo de mí mismo soy barquero,
y a cada instante mi barquero es otro.

¡No, no le conozco, no sé quién es aquél niño!
Ni sé siquiera si es un niño o una tenue llama de alcohol
sobre la que el sol y el viento baten.
Y le veo lejano, tan lejano, perdido en el bosque,
furtivamente perseguido por los chacales más carniceros
y por la loba de ojos saltones y pies sigilosos que lo ha de devorar por fin
entretenido con las lagartijas, con las mariposas,
tan lejano,
que siento por él una ternura paternal,
que salta por él mi corazón, de pronto,
como ahora cuando alguno de mis sobrinitos se inclina sobre el estanque de mi jardín,
porque sé que en el fondo, entre los peces de colores,
está la muerte.
(¿Me llaman? Alguien con una voz dulcísima me llama. ¿No ha pronunciado alguien mi nombre?
No es a ti, no es a ti. Es a aquel niño.
¡Dulce llamada que sonó, y ha muerto!)

Ni sé quién es aquel cruel, aquel monstruoso muchacho,
tendido de través en el umbral de las tabernas,
frenético en las madrugadas por las callejas de las prostitutas,
melancólico como una hiena triste,
pedante argumentista contra ti, mi gran Dios verdadero,
contra ti, que estabas haciendo subir en él la vida
con esa dulce, enardecida ceguedad
con que haces subir en la primavera la savia en los más tiernos arbolitos.

¿Oh, quitadme, alejadme esa pesadilla grotesca, esa broma soturna!
Sí, alejadme ese tristísimo pedagogo, más o menos ilustre,
ese ridículo y enlevitado señor,
subido sobre una tarima en la mañana de primavera,
con los dedos manchados de la más bella tiza,
ese monstruo, ese jayán pardo,
vesánico estrujador de cerebros juveniles,
dedicado a atornillar purulentos fonemas
en las augustas frentes imperforables
de adolescentes poetas, posados ante él, como estorninos en los alambres del telégrafo,
y en las mejillas en flor
de dulces muchachitas con fragancia de narciso,
como nubes rosadas
que leyeran a Pérez y Pérez.

Sí, son fantasmas. Fantasmas: polvo y aire.
No conozco a ese niño, ni a ese joven chacal, ni a ese triste pedagogo amarillento.
No los conozco. No sé quiénes son.

Y, ahora,
a los 45 años,
cuando este cuerpo y ame empieza a pesar
como un saco de hierba seca,
he aquí que de pronto
me he levantado del montón de las putrefacciones,
porque la mano de Dios me tocó,
porque me ha dicho que cantara:
por eso canto.

Pero, mañana, tal vez, esta noche
(¿cuándo, cuándo, Dios mío?)
he de volver a ser como era antes,
hoja seca, lata vacía, estéril excremento,
materia inerte, piedra rodada del atajo.
Y ya no veo a lo lejos de qué avenidas yertas,
por qué puentes perdidos entre la niebla rojiza,
camina un pobre viejo, un triste saco de hierba que ya empieza a pudrirse,
sosteniendo sobre sus hombros agobiados
la luz pálida de los más turbios atardeceres,
la luz ceniza de sus recuerdos como harapos en fermentación,
vacilante, azotado por la ventisca,
con el alma transida, triste, alborotada y húmeda como una bufanda gris que se lleva el viento.

Cuando pienso estas cosas,
cuando contemplo mi triste miseria de larva que aún vive,
me vuelvo a vosotros, criaturas perfectas, seres ungidos
por ese aceite suave,
de olor empalagosamente dulce, que es la muerte.
Ahora, en la tarde de este sedoso día
en que noviembre incendia mi jardín,
entre la calma, entre la seda lenta
de la amarilla luz filtrada,
luz cedida
por huidizo sol,
que el follaje amarillo
sublima hasta las glorias
del amarillo elemental primero
(cuando aún era un perfume la tristeza),
y en que el aire
es una piscina de amarilla tersura,
turbada sólo por la caída de alguna rara hoja
que en lentas espirales amarillas
augustamente
busca también el tibio seno
de la tierra, donde se ha de pudrir,
ahora, medito a solas con la amarilla luz,
y, ausente, miro tanto y tanto huerto
donde piadosamente os han sembrado
con esperanza de cosecha inmortal.
Hoy la enlutada fila, la fila interminable
de parientes, de amigos,
os lleva flores, os enciende candelicas.

Ah, por fin recuerdan que un día súbitamente el viento
golpeó enfurecido las ventanas de su casa,
que a veces, a altas horas en el camino
brillan entre los árboles ojos fosforescentes,
que nacen en sórdidas alcobas
niños ciclanes, de cinco brazos y con pezuñas de camella,
que hay un ocre terror en la médula de sus almas,
que al lado de sus vidas hay abiertos unos inmensos pozos, unos alucinantes vacíos,
y aquí vienen hoy a evocaros, a aplacaros.

¡Ah, por fin, por fin se han acordado de vosotros!
Ellos querrían haceros hoy vivir, haceros revivir en el recuerdo,
haceros participar de su charla, gozar de su merienda y combatir su bota.
(Ah, sí, y a veces cuelgan
del monumento de una "fealdad casi lúbrica",
la amarillenta foto de un señor,
bigote lacio, pantalones desplanchados, gran cadena colgante sobre el hinchado abdomen.)
Ellos querrían ayudaros, salvaros,
convertir en vida, en cambio, en flujo, vuestra helada mudez.
Ah, pero vosotros no podéis vivir, vosotros no vivís: vosotros sois.
Igual que Dios, que no vive, que es: igual que Dios.
Sólo allí donde hay muerte puede existir la vida,
oh, muertos inmortales.

Oh, nunca os pensaré, hermanos, padre, amigos, con nuestra carne humana, en nuestra diaria servidumbre,
en hálito o en afición semejantes
a las de vuestros tristes días de crisálidas.
No, no. Yo os pienso luces bellas, luceros,
fijas constelaciones
de un cielo inmenso donde cada minuto,
innumerables lucernas se iluminan.

Oh, bellas luces,
proyectad vuestra serena irradiación
sobre los tristes que vivimos.
Oh gloriosa luz, oh ilustre permanencia.
Oh inviolables mares sin tornado,
sin marea, sin dulce evaporación,
dentro de otro universal océano de la calma.
Oh virginales notas únicas, indefinidamente prolongadas, sin variación, sin aire, sin eco.
Oh ideas purísimas dentro de la mente invariable de Dios.

Ah, nosotros somos un horror de salas interiores en cavernas sin fin,
una agonía de enterrados que se despiertan a la media noche,
un fluir subterráneo, una pesadilla de agua negra por entre minas de carbón,
de triste agua, surcada por la más tórpidas lampreas,
nosotros somos un vaho de muerte,
un lúgubre concierto de lejanísimos cárabos, de agoreras zumayas, de los más secretos autillos.
Nosotros somos como horrendas ciudades que hubieran siempre vivido en black-out,
siempre desgarradas por los aullidos súbitos de las sirenas fatídicas.
Nosotros somos una masa fungácea y tentacular, que avanza en la tiniebla a horrendos tentones,
monstruosas, tristes, enlutadas amebas.

¡Oh, norma, oh cielo, oh rigor,
oh esplendor fijo!
¡Cante, pues, la jubilosa llama, canten el pífano y la tuba
vuestras epifanías cándidas,
presencias que alentáis mi esfuerzo amargo!
¡Canten, sí, canten,
vuestra gloria se ser!
Quede a nosotros
turbio vivir, terror nocturno,
angustia de las horas.

¡Canten, canten la trompa y el timbal!
Vosotros sois los despiertos, los díáfanos,
los fijos.
Nosotros somos un turbión de arena,
nosotros somos médanos en la playa,
que hacen rodar los vientos y las olas,
nosotros, sí, los que estamos cansados,
nosotros, sí, los que tenemos sueño.

Hijos de la ira (1944)

Matt Savage - Blues in 33/8

2011-11-26T09:16:00.001+01:00

Rara como el ritmo... (Fragmento)

2011-11-24T23:31:00.001+01:00

Silenciosa, dolor por dentro,
aire en el entorno, sucia
fuente, signo del que bebe la palabra.
Roto, raro, nervio,
el reloj cortando el vaho.
Rapto sin rescate, sensato
es quedarse allí, escabullirse
como parte de una broma abrupta,
pesada, como
una mala manera de reptar
sobre la risa por un rato. Vago. Débil.

El número miente, y mientras, viva,
decidida con el brazo
sobre el cuello. Llega
el turno de la música en fragmentos,
la llaga vistiendo al cadáver
con los posos que se desprenden
del pulso. Pronto derrotado
y sin más casa
que una fiebre repentina.

Tacto de
la gravedad,
un acto
confuso
como un dulce.
Rotorde lengua,
súbito corte
solo
tan cansada
que trepa.
Mente.

Carl Sagan - Ese pequeño punto azul

2011-10-18T19:05:00.001+02:00

Η Πόλις (Constandino Cavafis)

2011-10-18T19:03:00.001+02:00

Είπες· «Θα πάγω σ' άλλη γή, θα πάγω σ' άλλη θάλασσα,
Μια πόλις άλλη θα βρεθεί καλλίτερη από αυτή.
Κάθε προσπάθεια μου μια καταδίκη είναι γραφτή·
κ' είν' η καρδιά μου -- σαν νεκρός -- θαμένη.
Ο νους μου ως πότε μες στον μαρασμό αυτόν θα μένει.
Οπου το μάτι μου γυρίσω, όπου κι αν δω
ερείπια μαύρα της ζωής μου βλέπω εδώ,
που τόσα χρόνια πέρασα και ρήμαξα και χάλασα».

Καινούριους τόπους δεν θα βρεις, δεν θάβρεις άλλες θάλασσες.
Η πόλις θα σε ακολουθεί. Στους δρόμους θα γυρνάς
τους ίδιους. Και στες γειτονιές τες ίδιες θα γερνάς·
και μες στα ίδια σπίτια αυτά θ' ασπρίζεις.
Πάντα στην πόλι αυτή θα φθάνεις. Για τα αλλού -- μη ελπίζεις --
δεν έχει πλοίο για σε, δεν έχει οδό.
Ετσι που τη ζωή σου ρήμαξες εδώ
στην κώχη τούτη την μικρή, σ' όλην την γή την χάλασες.

La ciudad

Dices: "Iré a otra tierra, hacia otro mar,
y una ciudad mejor con certeza hallaré.
Pues cada esfuerzo mío es aquí un fracaso
y sepultado está mi corazón.
¿Hasta cuándo este abismo mi alma cercará?
Dondequiera que vuelvo mis ojos veo sólo
las oscuras ruinas de mi vida y los días
que aquí gasté, perdí o destruí".

No hallarás otra tierra ni otro mar.
La ciudad ha de ir siempre en pos de ti. En las mismas callejuelas
errarás. En los mismos suburbios llegará tu vejez.
Bajo los mismos techos encanecerás.
Pues la ciudad te espera siempre. Otra no busques.
No hay barco ni camino para ti.
En todo el universo destruiste cuanto has destruido
en esta angosta esquina de la tierra.

Traducción de José Ángel Valente, Veinticinco poemas (1964)

V El Vómito de los Carruajes

2011-10-12T16:37:00.002+02:00

El Verdugo

2011-10-02T11:42:00.001+02:00

CARMEN: Yo me voy a las rebajas a comprar ropitas para el niño. ¡Ah! Y camisas para ti. Oye, ¿qué número usas?

JOSÉ LUIS: No me acuerdo.

CARMEN: No te acuerdas... Padre, ¿qué número tiene de cuello?

AMADEO: Un 41.

Ella

2011-10-01T12:58:00.005+02:00

Ya se expande...

2011-10-01T12:47:00.003+02:00

Ya se expande.
El cerebro rellena las fisuras
de mi cráneo.

Dave Brubeck - Blue Rondo à la Turk (con final sorprendente)

2011-09-15T11:16:00.001+02:00

Ciego por Voluntad y por Destino (Luis Rosales)

2011-09-15T11:00:00.002+02:00

PORQUE TODO ES IGUAL Y TÚ LO SABES,
has llegado a tu casa y has cerrado la puerta
con aquel mismo gesto con que se tira un día,
con que se quita la hoja atrasada al calendario
cuando todo es igual y tú lo sabes.
Has llegado a tu casa,
y, al entrar,
has sentido la extrañeza de tus pasos
que estaban ya sonando en el pasillo antes de que llegaras,
y encendiste la luz, para volver a comprobar
que todas las cosas están exactamente colocadas, como estarán dentro de un año,
y después,
te has bañado, respetuosa y tristemente, lo mismo que un suicida,
y has mirado tus libros como miran los árboles sus hojas,
y te has sentido solo,
humanamente solo,
definitivamente solo porque todo es igual y tú lo sabes.

La Casa Encendida (1949)

Ian Anderson

2011-09-15T10:38:00.002+02:00

Caído - II

2011-09-14T14:39:00.000+02:00

Caídoes el hombre

quehace pan con las manos,

caídoes el que

sobreviveen el horno de la industria,

caídoes el que espera

enel final del callejón,

caídoes el que subasta

suspoemas, caído

elque cruza las lagunas

desnudoy solo.

Todosellos caídos,

quierensubir,

nosaben adónde pero quieren

unascenso

conel mismo deseo con que

seespera un riñón,

unospulmones congelados,

uncoche caliente y extensible.

Sumente a veces desciende,

luegocae;

vuelvena ascender a la memoria

aun lugar más pálido

quela palabra,

másfrío que ese extraño lugar

sinclima.

Caídoslos mortales,

hancaído, caídas las mujeres

quecreen en los espíritus,

caídoslos señores

delas huertas y el espacio,

caídoel que mira

conlupa las estrellas,

caídoel que duerme por las tardes,

caído

elque palpa su propia herida,

caídoel que pide un empleo,

caídoel que envuelve

sucabeza con espuma.

Caídosy sin saberlo,

ascendentesfugitivos

delcráneo.

Yocaí

yapenas puedo recordarlo,

apenaspuedo saber

sicaí o aún he ascendido

de otrolugar más difuso

dondela rosa

noarde pero impregna

cadapartícula de arena

consus pétalos.

Caídoslos ahogados,

caídoslos que venden insectos,

losque venden prisa.

Caídos,caídos, caídos

losque reciclan el petróleo,

caídoslos que caen

delas estatuas, caídos los que vuelven

yse quedan.

Caídos,caídos, todos

caídos,han caído.

Fragmento de Descenso al Ser

Queen - Love of my Live

2011-09-14T10:45:00.001+02:00

Ritmo

2011-09-07T12:38:00.000+02:00

"Ese tejido de expectativas, satisfacciones, desilusiones y sorpresas provocadas por la sucesión de las sílabas, es el ritmo. Y el sonido de las palabras alcanza su poder pleno a través del ritmo. Es evidente que no puede haber sorpresa ni decepción si no existe expectativa, y quizá la mayoría de los ritmos contenga tantas decepciones, aplazamientos, sorpresas y engaños como francas y simples decepciones."

I. A. Richards: Fundamentos de crítica literaria (1976)

Mingus Mingus Mingus Mingus Mingus

2011-08-30T12:31:00.001+02:00

Versos como incendiarse... (Luisa Castro)

2011-08-30T12:23:00.005+02:00

"Un uso que no conoces,

al que jamás has asistido"

A. Artaud

Versos como incendiarse en lechos, hundir
la espuela y dame
la trinidad oscura de tu alma,
el cajón extraño de tu cuerpo, y alta
parábola de ti
                         y
yo
que vivo al otro lado del incendio
ausente y silenciada
y cantando cosas tristes, yo
tan lejos del herrero y sin alma
y un cuerpo amargo para enmudecer
tendré que decir bueno, así es, mi amor,
así es;
y        quemarme en lechos, hundir
             la espuela y darle
             la trinidad oscura de mi alma,
el cajón extraño de mi cuerpo,
mi parábola más alta,
                         y esas cosas que no conozco
                         y callo.

Los versos del eunuco (1986)

(Siempre bien recitado por Sara)

Curved Air - Melinda

2011-08-30T12:11:00.000+02:00

Aunque no nos veamos...

2011-08-30T11:58:00.002+02:00

Aunque no nos veamos bajo el libro,
vuelve con todas tus pestañas
y tus labios de pianista
-afinados, sin
garganta- para resucitar en la lectura
de los zurdos.

No temas si en la tinta
tenemos un rebaño de ojos tensos.

Volvreme á recoberar.

Testamento (José-Miguel Ullán)

2011-07-19T13:13:00.002+02:00

la voz es voz
hiciera
añicos las palabras redentoras

-…la quijada blandida,
la mueca de tu hermano,
la saliva secreta, la agonía
capaz, de darte posesión primera,
última ya (oh cuerpo ensangrentado),
herencia de este salmo, tierra ajena,
fuga para siempre, libertad cautiva…

la voz es voz
no existe

no existe aroma nuevo

cerrad mis párpados

Mortaja (1970)

Chick Corea - Spain

2011-07-13T18:19:00.002+02:00

Advertencias

2011-07-08T09:19:00.001+02:00

Tengan su advertencia los humanos:
lúcidas presencias, algoritmos,
rostros retratados en el techo,
húmedas fortunas. Todo al fin,
líneas en cruz que disimulen
ciertos espejismos de la vida.

Entre ronroneos despertamos (Recital del colectivo Ronroneo Reticente)

2011-06-13T22:48:00.006+02:00

El sábado 18 de Junio a las 19:30 (buen día y buena hora, ¿verdad?) tendrá lugar el primer recital del colectivo Ronroneo Reticente, que cuenta con miembros que proceden de distintos campos del arte. El lugar elegido para esta divertida reunión es el Cafe Libertad, en el número 8 de la calle Libertad, cerca de los metros de Banco de España y Chueca.
Recitarán
Cristina Ruiz-Poveda
Cristian Piné
Natalia Ruiz-Poveda

Estarán presentes de alguna manera, aunque desde la lejanía:
Miguel León
Vlad Gusev

Esperamos que podáis asistir a este evento. Por supuesto, intentaremos hacer que paséis un buen rato.

Ver mapa más grande

Caravan - Nine Feet Underground

2011-06-10T13:39:00.001+02:00

Entrada 100

2011-06-07T09:53:00.005+02:00

Entrada 100!

ENTRADA 100

entrada 100

¡Entrada 100!

Crisis poética

2011-06-01T18:21:00.002+02:00

Restringido Propósito (Oliverio Girondo)

2011-06-01T18:16:00.001+02:00

Demasiado corpóreo,
limitado,
compacto.

Tendré que abrir los poros
y disgregarme un poco.

No digo demasiado.

Funambulismos en el café cósmico

2011-05-17T10:29:00.009+02:00

El jueves 19 de Mayo el colectivo Funambulismos hará su primer recital en el Café Cósmico (Calle Juan de Austria, 25) a las 21 horas. Por supuesto, acogeremos a todo el que quiera ir e intentaremos que pase un buen rato.

Los funambulistas somos:

Marisa Amador (mas)

Iago Chouza

María Torvisco

Bobby McFerrin y Anita Vitale - Centerpieces

2011-05-11T19:51:00.001+02:00

Recital en la noche de los libros

2011-04-27T15:41:00.006+02:00

Esta noche a partir de las 20 horas tendrá lugar un concierto y un recital en la librería Vid de Móstoles. Los encargados de darle música folk y rock a esta noche de los libros serán David Carretero y Rubén Navarro, mientras que los encargados de recitar unos cuantos poemas seremos Luis Martínez de Merlo y yo mismo, Cristian Piné. De forma más esquemática:

20:00 - Concierto de David Carretero y Rubén Navarro
20:45 - Recital de Luis Martínez de Merlo y Cristian Piné.
Librería Vid, Antonio Hernández, 12 (Móstoles)

Ver mapa más grande

Pinetos

2011-04-26T13:52:00.003+02:00

En la egolatría he creado una estructura de estrofa, en el colmo de la egolatría me he creído original y en la egolatría más absoluta le he puesto mi nombre. Por suerte, Marisa Amador (mas) y María Torvisco han ayudado a propagar este "molde" con dos poemas maravillosos.

Siempre nos quedará el océano

Las cosas que quisiera
mostrar con ademán peliculero:
tu anillo, mi sombrero
y el sol de aquella higuera
se encuentran en tremenda decadencia
tenemos que sufrir el aguacero.

No importa la secuencia
que no hicimos ¿recuerdas? yo ahilada
y tú con una espada
la mar también silencia
cuando besa las rocas con sus aguas
sabiéndose de nuevo acantilada.

María Torvisco

La noche me confunde

Resbalé en tus mejillas,
plaza donde el cariño desemboca,
llevando hasta tu boca
“un pico entrecomillas”,
mas no sientas temor porque no es
el certero cupido quien provoca.

mas

Casi como la sed

El número convierte
a la luz en efímera materia,
en sólida miseria
que lentamente vierte
la sombra sobre el barro amoratado,
el polvo circulando por la arteria.

La cifra ha sofocado
el incendio que pudre los metales,
las fauces animales
de ardor metalizado.
Su química deshace el vaporoso
silencio que recubre las señales.

La ciencia deja un poso
en la garganta seca de los viejos,
la idea esconde lejos
el ritmo sigiloso
que surge al replegar en un latido
el pálido rumor de los espejos.

Cristian Piné

Yes - Close to the Edge

2011-04-26T13:01:00.001+02:00

Tengo un pájaro negro... (Roberto Juarroz)

2011-04-25T10:10:00.002+02:00

Tengo un pájaro negro
para que vuele de noche.
Y para que vuele de día
tengo un pájaro vacío.

Pero he descubierto
que ambos se han puesto de acuerdo
para ocupar el mismo nido,
la misma soledad.

Por eso, a veces,
suelo quitarles ese nido,
para ver qué hacen
cuando les falta el retorno.

Y así he aprendido
un increíble dibujo:
el vuelo sin condiciones
en lo absolutamente abierto.

Octava poesía vertical (1984)

2011-04-25T09:57:00.010+02:00

"La poesía es una experiencia lingüística basada en el extrañamiento de todos sus niveles. La poesía es la comunicación de la incomunicación (y algunas veces la incomunicación de la comunicación.)"

Don Nadie

2011-04-24T18:14:00.001+02:00

Don Nadie va a comprar el pan
por la mañana y limpia
las costillas flotantes de su esposa,
sediento y reprimido
como un pájaro atrapado en la mente,
camina ajeno a sus zapatos,
a su nombre, camina
como una profecía de aire.

Don Nadie aturde a la Palabra,
supone, cree, golpea,
Don Nadie lleva camisetas
de propaganda y no lo sabe,
Don Nadie nada sabe, nada
le sabe y, sin embargo,
casi nadie le olvida,
Don Nadie es una foto de carnet.

Don Nadie es un espejo,
es una virgen y una trinidad,
Don Nadie ha sido adolescente,
hace ruido como una máquina
de lírica, Don Nadie,
valiente gilipollas,
Don Nadie toca a la guitarra
los cuatro acordes de Let It Be.

Don Nadie ha ganado el concurso
literario de Don Nadie, Don Nadie
tiene un tic y una diástole,
un flujo de plata y ceniza
que baña sus ideas,
tiene el recuerdo de un bautizo
colectivo en el purgatorio,
recuerda el terror de nacer.

Don Nadie lee el periódico en el tren,
y mantiene el silencio riguroso
que guardan los enfermos de pulmón,
que se parece al silencio en la política,
Don Nadie es multitud,
tienta la fina piel del frío.
frágil espada de los peces,
Don Nadie es un billete de diez euros.

Don Nadie toma el metro en hora punta,
Don Nadie no es un santo,
no es hacienda, no es una nación,
Don Nadie es un temperamento
vacío de sollozos,
es un grillo habitado por preguntas,
es un diente arrancado,
es un volcán eufórico.

Don Nadie es esto y esto y esto,
Don Nadie tiene día libre
para esconder la cicatriz
bajo el párpado y su sonrisa,
Don Nadie ha visto un Ovni
de lejos, y una sílaba de lejos
descomponerse y persistir
como un trauma de la niñez.

Don Nadie toma el sol,
suele perder el ritmo y los armónicos,
escucha a Mozart en la sala
de espera del dentista,
Don Nadie es un enajenado
mental, es un mendigo en la llanura
de cemento donde bailan
los hijos sordomudos de la mugre.

Dylan y Ginsberg

2011-04-24T18:07:00.001+02:00

Diván en Nueva York (Antonio Gamoneda)

2011-04-24T11:50:00.002+02:00

Tú en la tristeza de los urinarios, ante las cánulas de bronce
(amor, amor en las iglesias húmedas);
ah, sollozabas en las barberías (en los espejos, los agonizantes
estaban dentro de tus ojos):

así es el llanto.
Y aquellas madres amarillas en el hedor de la misericordia:
así es el llanto.
Ah de la obscenidad, ah del acero.

Vi las aguas coléricas, y sábanas, y, en los museos, junto a la dulzura,
vi los imanes de la muerte.
Te desnudaron en marfil (ancianas, en los prostíbulos profundos) y te
midieron en dolor, oscuro:
así es el llanto, así es el llanto.
Ten piedad de tus labios y de mi espíritu en los almacenes;
ten piedad del alcohol en los dormitorios iluminados.
Veo las delaciones, veo indicios: llagas azules en tu lengua,
números negros en tu corazón:

ah de los besos, ah de las penínsulas.

Así es el llanto;
así es el llanto y las serpientes están llorando enNueva York.

Así es el llanto.

Lápidas (1986)

Tom Waits - Poor Edward

2011-04-24T11:38:00.000+02:00

Pobre Edward

2011-04-24T11:37:00.000+02:00

I (Cara)

Detrás de mis orejas late un rostro
presente en la espesura del aliento
que separa la risa y el profundo
aullido del que siempre está naciendo.
Lo escucho a todas horas, recordando
que el miedo se diluye y no lo vemos
perderse en los talones, en la espalda,
en el último golpe bajo el cuerpo.
Me invoca como un dios y yo procuro
escabullirme a tientas como el ciego
que busca la penumbra. Y su voz
retumba en mi garganta, y su lamento
ya es algo que me crece entre los ojos.
Es el eco agotado sobre el suelo,
el polvo que se escapa de las manos,
y acaba, uno por uno, con mis huesos.
De nuevo aquella voz a carcajadas
tan lentas e imprecisas como el fuego
que invoca a los dementes y les da
la excusa para ser el sedimento
que deja la palabra entre los labios.
Me consumo en su voz, se va perdiendo
el sueño agonizante de la nuca
y vuelve con más fuerza en el infierno.
De nuevo aquella voz, de nuevo.

II (Nuca)

Algo sabré susurrar
sobre las vísceras que dan forma
a mis silbidos.
Sígueme con los ojos
y siente esta máscara
y nada más allá.

Soy el espanto de la voz,
el espejo empañado
de la espalda,
nada más allá.

Tommy Emmanuel - I've always thought of you

2011-04-23T11:24:00.001+02:00

Serán Ceniza (José Ángel Valente)

2011-04-23T11:08:00.003+02:00

Cruzo un desierto y su secreta
desolación sin nombre.
El corazón
tiene la sequedad de la piedra
y los estallidos nocturnos
de su materia o de su nada.

Hay una luz remota, sin embargo,
y sé que no estoy solo;
aunque después de tanto y tanto no haya
ni un solo pensamiento
capaz contra la muerte,
no estoy solo.

Toco esta mano al fin que comparte mi vida
y en ella me confirmo
y tiento cuanto amo,
lo levanto hacia el cielo
y aunque sea ceniza lo proclamo: ceniza.
Aunque sea ceniza cuanto tengo hasta ahora,
cuanto se me ha tendido a modo de esperanza.

A modo de esperanza (1954)

Protégete de la prisa, corta las cuerdas...

2011-04-23T10:58:00.003+02:00

Hoy no hay luna… La luna la haré cuando me muera

Carlos Edmundo de Ory

Protégete de la prisa, corta las cuerdas
de tu violín silencioso, haz tu luna con cien lenguas metálicas.
Es el momento de repetir metáforas y melodías
hasta que tu voz se afiance en el vacío.

Se avecina
un cielo de cicuta, de semillas zafias, jugosas,
juiciosas. ¿Qué más guardas, voz, en el sombrero?
Presenta esa pasta de tu todo con total
indiscreción y deja el resto en el retablo
que sobrepasa los límites verticales de tu altar.

Si ya no quedan arqueros que lancen extractos
de flecha, ni lobos
que emanen su música densa, no notaremos tus manos,
por tanto, debajo del tenue tejido de la garganta.

El cerebro está oscuro pero ya no arde,
el alma late y late pero no es de sed.
Proyecta tu luna en la frente expropiada
con un golpe traidor y no aparezcas; que nadie te encuentre
sentado en las aristas del relámpago.

Pink Floyd - Echoes (Live at Pompeii)

2011-04-03T10:19:00.003+02:00

Voz - Ángel González

2011-02-08T10:48:00.008+01:00

Robaí

2011-02-08T10:29:00.002+01:00

La copa de vino se apoya en los dientes,

crujen en los huesos ecos estridente

de miles de muertos en torno a los pies,

en torno a los siete universos silentes.

Robaiyyat (Omar Jayyam)

2011-02-08T09:57:00.005+01:00

I
Ahora que me toca vivir la juventud,
beberé vino porque me complace beberlo;
no me lo echéis en cara; aunque es amargo, es bueno;
tiene que ser amargo, porque amarga es la vida.

II
Cuando de mutuo acuerdo os juntéis, compañeros,
acordaos entonces del amigo perdido;
y cuando reunidos bebáis el vino grato,
al llegar nuestro turno, derramadlo por tierra.

III
Mucho has visto del mundo y cuánto has visto es nada;
cuanto has dicho y oído en él, también es nada;
corriste hasta el confín del horizonte: nada;
furtivo te escondiste en casa: también nada.

Robaiyyat (Traducción de Zara Benham y Jesús Munárriz)

Jethro Tull - My God

2011-01-06T12:49:00.001+01:00

De cara al árbol, su sabor es predecible...

2011-01-02T14:18:00.002+01:00

De cara al árbol, su sabor es predecible:
una fórmula antigua de musgo y sombra
por donde transcurre una breve hilera
de ceniza. Y todo lo demás
hiede a lobo, y todo lo demás se yergue.

Como si de verdad taparas
tus ojos con las hojas secas,
el árbol cae silencioso.

¿Quién te creerá cuando al volver la vista, el verbo
se haga barro sobre tus rodillas?

¿Quién te creerá al decir que me encontraste
tembloroso detrás de la corteza?

And when I die

2010-10-15T19:26:00.011+02:00

Cuando muera

prended el rastro seco de la piel

Art

2010-10-14T15:20:00.010+02:00

Vía: Minimal

Consejos para jóvenes poetas (Jorge Riechmann)

2010-09-14T11:41:00.003+02:00

Proposiciones

1. La poesía no parte de presupuestos.
2. La poesía no es literatura, como dice el maestro Gamoneda.
3. Otra cabeza en mi cabeza, como dice el maestro Rojas.
4. Mi república de hierbas y prodigios, como dice el maestro Adoum.
5. Toda poesía es hostil al capitalismo, como dice el maestro Gelmán.
6. El poema balbucea porque está aprendiendo a hablar.
7. La poesía no tiene historia, sólo tiene futuro.
8. La poesía no está fuera de la historia ni por encima de ella ("es, si acaso, hiperhistórica porque su carga de ambigüedad no se agota en ningún momento histórico concreto", como dice el maestro Pasolini).
9. La poesía discurre por un plano desplazado con respecto al de la vida cotidiana y al de la experiencia histórica, pero no conectado con ambos.
10. La poesía no se escribe con conocimiento, pero sí para conocer.
11. Se escribe poesía para saber dónde se está; pero para eso hace falta aceptar no tener dónde ir.
12. Escribir es indagar; y la busqueda no tiene término.
13. Los resultados traicionan las intenciones.
14. Lleva la vida entera aprender las cosas evidentes.
15. Arrojo lejos mis palabras, y luego intento seguirlas.
16. No hay poetas profesionales.
17. Hay algo dulce pero el animal es invisible.
18. Siempre lo mismo, sin repetirte nunca.
19. La poesía es esncialmente peligrosa.
20. Saber saltar fuera del surco que trazan tus propias palabras.
21. Federico G. Lorca era un indio kogui.
22. El odio tiene que ser liberado.
23. La poesía no conoce derechos, aunque sí algunos (pocos) deberes.
24. Si elimino lo manco, lo deficiente, lo incompleto, elimino lo humano.
25. La poesía no tiene objetivos, pero sí tiene principios.
26. La poesía es palabra seminal.
27. Palabra profana: para poder compartirla.
28. Tu deber no es conquistar, sino descubrir.
29. Lo bueno, lo bello: la belleza común. La atención.
30. La poesía habla en primer lugar de la poesía, y luego puede hablar además de cualquier cosa, sin exclusiones.
31. Lo sabes desde siempre hasta que de verdad lo sabes.
32. Hay obscenidad en la teoría.
33. La poesía es fruíble, pero no consumible: por tanto no es una mercancía.
34. Realismo no es documentalismo sentimental.
35. Las sílabas de seda, los viajes nocturnos.
36. Cuando dejen de mandar quienes mandan mandan mandan, podremos dejar de decir obviedades.
37. De espaldas a la pantalla, de cara a la ventana.
38. Si la reconstrucción es imposible, buscarás lo bello en los pedazos.
39. De la vida, más cerca que la misma vida.
40. Todas las epifanías llegan en su preciso momento, ni antes ni después.
41. Aciertas del todo, o te equivocas del todo.
42. Empezar por cualquier parte para llegar precisamente aquí.
43. Los tres "temas" de mi poesía: (I) el enigma del 2; (II) la construcción de la ciudad justa; (III) la salvación del alma.
44. "¿De quién debemos guardarnos más? ¡De los regeneradores!" (Lema en la pizarra de una escuela elemental gaditana, conservado en una fotografía de 1900)
45. La poesía sabe que en cada instante uno se juega la vida entera.
46. Quien ayudó necesita ser ayudado.
47. La verdad en su sustancia, en su común cocción.
48. Deber de decir, dignidad de callar.
49. El corazón de la poesía es silencio.

Sacado del libro Resistencia de Materiales

Ayuda

2010-09-09T12:32:00.002+02:00

Se necesita contemplación,
órbitas, veloces sombras,
nómadas del polvo;
todo lo que pueda ser de ayuda.
Aquí el azúcar es oscuro
y se lo comen los camellos,
y tan dulce es el ojo del buitre
en la boca de los niños.

Keith Jarret - The Köln Concert (Part II a)

2010-09-07T14:17:00.003+02:00

Egocentrismo Ególatra

2010-09-03T15:06:00.002+02:00

Los heraldos negros (César Vallejo)

2010-08-20T23:55:00.003+02:00

Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... ¡Yo no sé!

Son pocos; pero son... Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán tal vez los potros de bárbaros Atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.

Son las caídas hondas de los Cristos del alma
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.

Y el hombre... Pobre... ¡pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como charco de culpa, en la mirada.

Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé!

Los heraldos negros (1918)

Como peces en el agua

2010-07-05T11:25:00.006+02:00

Ahora que ha llegado el calor estoy seguro de que a nadie le importaría darse un chapuzón en el universo poético-refrescante de la piscifactoría. Ha acabado un ciclo, los pezqueñines ya son más bien tiburones, hemos aprendido, hemos hecho una plaquette en forma de póster y lo único que queda es celebrarlo y compartirlo. De nuevo, el lugar elegido es Oeste Celeste, porque nunca nos cansaremos de disfrutar su ambiente mágico, a la hora que los endiosados futbolistas de la selección nos dicten. Lo normal sería que no hubiera prórroga ni penaltis, de ese modo la lectura tendría lugar sobre las 22:30-22:45, pero ya se sabe que en un mundial puede pasar de todo. Es muy posible que el propio Oeste Celeste se ofrezca para acoger a la afición española a las 20:30, de todas formas, iré actualizando esta entrada con la información que me llegue.
Este es el menú: partido y, más tarde, recital desvuvuzelado. Os espero a todos allí.

¡Actualización importante!: Al final hemos conseguido que el recital se haga a las 21:00 horas del jueves 8. Creo que todos lo tendremos más facil para asistir. Ahora sí que os espero esperanzado.

B.B. King - Rock me baby (con Eric Clapton, Buddy Guy y Jim Vaughan)

2010-06-09T15:10:00.002+02:00

Sí, esto es lo que me perdí,

Más vale tarde

2010-06-06T11:27:00.007+02:00

Han pasado ya dos semanas del recital y, aunque es demasiado tarde, me gustaría daros las gracias a todos por venir. Jamás había visto un público tan atento. Siempre he pensado que mis poemas deben recitarse sobre el silencio más absoluto, si no fuera así, ya habría acompañado algún recital con música. Entre todos creastéis ese caprichoso ambiente que busco. En esta atmósfera también participa el propio Oeste Celeste, con todo el personal que allí trabaja de manera tan eficaz y atenta.
Como siempre suelo hacer, para liberar tensiones y romper el hielo, comencé con unas payasadas varias, más dignas de Puré que de Piné. Se escucharon risas sinceras, nerviosas, compasivas y burlescas; da lo mismo. Al más puro estilo gandhista podría decirse que no hay camino para la risa, la risa es el camino. Entonces se sucedieron los poemas sin interrupción, sin aplausos, para no romper el clima que se había creado, o eso es lo que uno prefiere pensar. La única ruptura de mi monotonía poética se produjo cuando Sara salió al escenario para la sorpresa y, seguramente, el gozo del público. Nos dejó a todos boquiabiertos con la fuerza de su voz lírica, y deseosos por conocer más versos de su producción. Sí, ésta es una invitación directa a que haga su propio recital. De hecho, para acabar esta entrada, os dejo con el dueto que hice con ella y que también estuvo presente aquella noche de mayo en Oeste Celeste.

A veces surcábamos a gritos
el diluvio que inventó la pena.
Otras, existirse era verse a la deriva
sin la gracia de aquel dios: eso fue
lo justo, en verdad, fue lo necesario.

Sólo a veces leíamos las manos
de los ciegos y sus frentes despobladas,
confusas como una esquela. Otras veces,
respirar era perderse en las alturas
y sentir aquel vértigo tangible.

Tuvimos el valor de los ahogados,
supimos de la piedra invisible
que les hunde y de la salvación:
sabernos distinguir de las aves
carroñeras, nunca estar a su acecho

Advertimos el envés de los impulsos,
el minuto grotesco en que la luz
traspasa a los caballos. Caímos
en la alfombra como el polvo que señala
el lugar donde jamás oscila la materia.

Recital en Oeste Celeste (cartel alternativo)

2010-05-16T12:51:00.001+02:00

Recital en Oeste Celeste

2010-05-12T10:48:00.012+02:00

El domingo 23 de Mayo recitaré en ese lugar maravilloso llamado Oeste Celeste. Comenzará pronto, a las 19:00, para que la mayoría podáis asistir. Por supuesto, todos estáis invitados: amigos, amigos invisibles, amigos de amigos, enemigos de enemigos, conocidos, compañeros, familiares, primos segundos y terceros...
Intentaré que casi todos los poema sean nuevos para vosotros. Los sacaré del poemario que estoy haciendo para que seáis mi campo de pruebas. Además, habrá alguna sorpresilla.
Os espero.

Phish - Reba

2010-04-25T23:42:00.000+02:00

Beethoven ante el televisor (José Hierro)

2010-04-12T23:10:00.001+02:00

El alemán de Bonn identificaba
Todos los sones de la naturaleza:
El del mar, el del rio, el del viento y la lluvia,
El canto del ruiseñor, el de la oropéndola, el del cuco.
Un día, cantó un ave, y él no oía su canto:
Fue la primera señal de alarma.
Luego avanzó implacable la sordera
Hasta desembocar en la noche de los sonidos.
Compuso, desde entonces, imaginándolos.
Nunca pudo escuchar su misa en Re,
Sus últimos cuartetos, su última sinfonia.

Luis Van Beethoven murió en mil ochocientos veintisiete
(es lo que piensan los desinformados),
Pero yo le he visto en el Lincoln Center.
Fue en los años noventa. Ocupábamos
Asientos contiguos. Yo lo reconocí
Por su expresión huraña y tierna y feroz.
Y también por el desaliño de que nos hablan sus biógrafos.
Escribí en mi programa estas palabras:
“Excelente concierto”. Y él asintió:
“No se moleste en escribir,, oigo perfectamente”.
Después, en el descanso, hablamos de su música,
(sin duda se dio cuenta
De que acababa de reconocerlo.)
Avisaron que había que volver
A las sala para escuchar el plato fuerte,
La Novena. Pero él, van Beethoven,
Dio medio vuelta y se marchaba.
“Pero, ¿precisamente ahora?” le pregunté,
“Yo regreso al hotel. Voy a escuchar
La novena Sinfonía en el televisor,
La transmiten en directo”, contestó.
“¿Me permite que le acompañe?”, dije
Y se encogió de hombros.

Pues aquí acaba todo.
Nos sentamos ante el televisor.
Escuchamos el golpe de batuta
Sobre el atril. Silencio. Y la orquesta rugió.
Entonces, Ludwig van Beethoven
Se levantó y apagó el sonido.
Ahora si que el silencio era absoluto.

Canturreaba a veces, levantaba la mano
Para indicar la entrada a los timbales
En el Scherzo. Lloró con el adagio,
Enardeció cuando cantaba el coro
Las palabras de Schiller.
Yo nunca podré oir, nadie podrá
Lo que él oía. Finalizó el concierto.
Fue entonces cuando se levantó,
Y se acercó al televisor,
Recuperó el sonido.
Las cámaras enfocaban ahora
Al público enardecido.
Van Beethoven oía, en mil novecientos noventa,
Los aplausos que no podía oír en Viena,
En mil ochocientos veinticuatro.

Cuaderno de Nueva York (2000)

Regresión II

2010-04-12T22:47:00.005+02:00

Y este soy yo con un puñado de meses de vida. Un ser humano feliz y muy bien peinado, con un futuro esperanzador, con ganas de comer~~se el mundo~~ galletas. Su mayor preocupación era que la papilla estuviera demasiado caliente o que el pañal le apretara más de la cuenta. Sí, tenía una vida sencilla y sedentaria y ningún interés por comenzar a andar porque eso supondría relacionarse en el parque con otros niños que, más tarde, se divertirían empujándole violentamente por el columpio.
Entre sus mayores aficiones, la que más le gustaba era estar sentado mientras miraba fijamente a la nada. También disfrutaba paseando en su carrito y dejando que las señoras le dijeran cosas como: ¡Oish! ¡Qué guapo y qué hermoso está!. Años más tarde seguiría disfrutando de todas estas cosas.
Un buen día dejó atrás la fase anal y descubrió un mundo lleno de posibilidades.

Regresión

2010-04-08T15:10:00.009+02:00

Y este era yo con 13 años. Un chavalillo extremadamente delgado y con una altura muy prometedora (el médico calculó que iba a crecer hasta 1'90, pero olvidó que se llevaba una). Sus mayores miedos eran que el grupo Mago de Oz se separara o que la gente descubriera que seguía jugando a Pokémon.
Su mayor inquietud era la falta de éxito con las chicas, seguramente debido a las camisetas de grupos de heavy metal que solía llevar con insistencia y a una temprana barba, no muy acorde con la edad, que parecía gritar: ¡compromiso! Por si esto fuera poco, y no voy a hablar de la inmediatamente anterior pelusilla que llevaba por bigote ni de la parafimosis propia del prepúber, se dejó el pelo lo suficientemente largo como para hacer el molinillo en los lugares más jevis. Cuando fugazmente pasó a una fase hippie, no hubo un cambio radical en su aspecto puesto que ya contaba con una gran melena, sólo tuvo que dejar de lavarla con asiduidad.
Su mayor aspiración en la vida era lograr hacer un solo de guitarra virtuoso con sweep-picking y todo. Quería ser una estrella del rock de esas que follan con grupis todos los días, que son respetadas y que se emborrachaban constantemente. El problema de este joven Cristian era que hasta las burbujas de la Coca-cola y los grumitos del Cola Cao le molestaban.
Un maravilloso día descubrió que la poesía no eran las letras de Iron Maiden y comenzó a crecer.

Allen Ginsberg - Howl (audio)

2010-04-07T11:07:00.005+02:00

Howl I

Howl II

Howl III

I saw the best minds of my generation destroyed by
madness, starving hysterical naked,
dragging themselves through the negro streets at dawn
looking for an angry fix,
angelheaded hipsters burning for the ancient heavenly
connection to the starry dynamo in the machinery of night,
who poverty and tatters and hollow-eyed and high sat
up smoking in the supernatural darkness of
cold-water flats floating across the tops of cities
contemplating jazz,
who bared their brains to Heaven under the El and
saw Mohammedan angels staggering on tenement roofs illuminated,
who passed through universities with radiant cool eyes
hallucinating Arkansas and Blake-light tragedy
among the scholars of war,
who were expelled from the academies for crazy &
publishing obscene odes on the windows of the skull,
who cowered in unshaven rooms in underwear,
burning their money in wastebaskets and listening
to the Terror through the wall,
who got busted in their pubic beards returning through
Laredo with a belt of marijuana for New York,
who ate fire in paint hotels or drank turpentine in
Paradise Alley, death, or purgatoried their
torsos night after night
with dreams, with drugs, with waking nightmares,
alcohol and cock and endless balls,
incomparable blind; streets of shuddering cloud and
lightning in the mind leaping toward poles of Canada & Paterson,
illuminating all the motionless world of Time between,
Peyote solidities of halls, backyard green tree cemetery
dawns, wine drunkenness over the rooftops,
storefront boroughs of teahead joyride neon
blinking traffic light, sun and moon and tree
vibrations in the roaring winter dusks of Brooklyn,
ashcan rantings and kind king light of mind,
who chained themselves to subways for the endless
ride from Battery to holy Bronx on benzedrine
until the noise of wheels and children brought
them down shuddering mouth-wracked and
battered bleak of brain all drained of brilliance
in the drear light of Zoo,
who sank all night in submarine light of Bickford's
floated out and sat through the stale beer after
noon in desolate Fugazzi's, listening to the crack
of doom on the hydrogen jukebox,
who talked continuously seventy hours from park to
pad to bar to Bellevue to museum to the Brooklyn Bridge,
lost battalion of platonic conversationalists jumping
down the stoops off fire escapes off windowsills
off Empire State out of the moon,
yacketayakking screaming vomiting whispering facts
and memories and anecdotes and eyeball kicks
and shocks of hospitals and jails and wars,
whole intellects disgorged in total recall for seven days
and nights with brilliant eyes, meat for the
Synagogue cast on the pavement,
who vanished into nowhere Zen New Jersey leaving a
trail of ambiguous picture postcards of Atlantic City Hall,
suffering Eastern sweats and Tangerian bone-grind-ings and
migraines of China under junk-with-drawal in Newark's bleak furnished room,
who wandered around and around at midnight in the
railroad yard wondering where to go, and went,
leaving no broken hearts,
who lit cigarettes in boxcars boxcars boxcars racketing
through snow toward lonesome farms in grand-father night,
who studied Plotinus Poe St. John of the Cross telepathy
and bop kabbalah because the cosmos instinctively
vibrated at their feet in Kansas,
who loned it through the streets of Idaho seeking visionary
indian angels who were visionary indian angels,
who thought they were only mad when Baltimore
gleamed in supernatural ecstasy,
who jumped in limousines with the Chinaman of Oklahoma on the impulse of winter midnight street
light smalltown rain,
who lounged hungry and lonesome through Houston
seeking jazz or sex or soup, and followed the
brilliant Spaniard to converse about America
and Eternity, a hopeless task, and so took ship to Africa,
who disappeared into the volcanoes of Mexico leaving
behind nothing but the shadow of dungarees
and the lava and ash of poetry scattered in fireplace Chicago,
who reappeared on the West Coast investigating the
F.B.I. in beards and shorts with big pacifist
eyes sexy in their dark skin passing out incomprehensible leaflets,
who burned cigarette holes in their arms protesting
the narcotic tobacco haze of Capitalism,
who distributed Supercommunist pamphlets in Union
Square weeping and undressing while the sirens
of Los Alamos wailed them down, and wailed
down Wall, and the Staten Island ferry also wailed,
who broke down crying in white gymnasiums naked
and trembling before the machinery of other skeletons,
who bit detectives in the neck and shrieked with delight
in policecars for committing no crime but their
own wild cooking pederasty and intoxication,
who howled on their knees in the subway and were
dragged off the roof waving genitals and manuscripts,
who let themselves be fucked in the ass by saintly
motorcyclists, and screamed with joy,
who blew and were blown by those human seraphim,
the sailors, caresses of Atlantic and Caribbean love,
who balled in the morning in the evenings in rose
gardens and the grass of public parks and
cemeteries scattering their semen freely to
whomever come who may,
who hiccuped endlessly trying to giggle but wound up
with a sob behind a partition in a Turkish Bath
when the blond & naked angel came to pierce
them with a sword,
who lost their loveboys to the three old shrews of fate
the one eyed shrew of the heterosexual dollar
the one eyed shrew that winks out of the womb
and the one eyed shrew that does nothing but
sit on her ass and snip the intellectual golden
threads of the craftsman's loom,
who copulated ecstatic and insatiate with a bottle of
beer a sweetheart a package of cigarettes a candle and fell off the bed, and continued along
the floor and down the hall and ended fainting
on the wall with a vision of ultimate cunt and
come eluding the last gyzym of consciousness,
who sweetened the snatches of a million girls trembling
in the sunset, and were red eyed in the morning
but prepared to sweeten the snatch of the sun
rise, flashing buttocks under barns and naked in the lake,
who went out whoring through Colorado in myriad
stolen night-cars, N.C., secret hero of these
poems, cocksman and Adonis of Denver-joy
to the memory of his innumerable lays of girls
in empty lots & diner backyards, moviehouses'
rickety rows, on mountaintops in caves or with
gaunt waitresses in familiar roadside lonely petticoat upliftings & especially secret gas-station
solipsisms of johns, & hometown alleys too,
who faded out in vast sordid movies, were shifted in
dreams, woke on a sudden Manhattan, and
picked themselves up out of basements hung
over with heartless Tokay and horrors of Third
Avenue iron dreams & stumbled to unemployment offices,
who walked all night with their shoes full of blood on
the snowbank docks waiting for a door in the
East River to open to a room full of steamheat and opium,
who created great suicidal dramas on the apartment
cliff-banks of the Hudson under the wartime
blue floodlight of the moon & their heads shall
be crowned with laurel in oblivion,
who ate the lamb stew of the imagination or digested
the crab at the muddy bottom of the rivers of Bowery,
who wept at the romance of the streets with their
pushcarts full of onions and bad music,
who sat in boxes breathing in the darkness under the
bridge, and rose up to build harpsichords in their lofts,
who coughed on the sixth floor of Harlem crowned
with flame under the tubercular sky surrounded
by orange crates of theology,
who scribbled all night rocking and rolling over lofty
incantations which in the yellow morning were
stanzas of gibberish,
who cooked rotten animals lung heart feet tail borsht
& tortillas dreaming of the pure vegetable kingdom,
who plunged themselves under meat trucks looking for an egg,
who threw their watches off the roof to cast their ballot
for Eternity outside of Time, & alarm clocks
fell on their heads every day for the next decade,
who cut their wrists three times successively unsuccessfully, gave up and were forced to open antique
stores where they thought they were growing
old and cried,
who were burned alive in their innocent flannel suits
on Madison Avenue amid blasts of leaden verse
& the tanked-up clatter of the iron regiments
of fashion & the nitroglycerine shrieks of the
fairies of advertising & the mustard gas of sinister intelligent editors, or were run down by the
drunken taxicabs of Absolute Reality,
who jumped off the Brooklyn Bridge this actually happened and walked away unknown and forgotten
into the ghostly daze of Chinatown soup alley
ways & firetrucks, not even one free beer,
who sang out of their windows in despair, fell out of
the subway window, jumped in the filthy Passaic, leaped on negroes,
cried all over the street,
danced on broken wineglasses barefoot smashed
phonograph records of nostalgic European
1930s German jazz finished the whiskey and
threw up groaning into the bloody toilet, moans
in their ears and the blast of colossal steam whistles,
who barreled down the highways of the past journeying
to each other's hotrod-Golgotha jail-solitude
watch or Birmingham jazz incarnation,
who drove crosscountry seventytwo hours to find out
if I had a vision or you had a vision or he had
a vision to find out Eternity,
who journeyed to Denver, who died in Denver, who
came back to Denver & waited in vain, who
watched over Denver & brooded & loned in
Denver and finally went away to find out the
Time, & now Denver is lonesome for her heroes,
who fell on their knees in hopeless cathedrals praying
for each other's salvation and light and breasts,
until the soul illuminated its hair for a second,
who crashed through their minds in jail waiting for
impossible criminals with golden heads and the
charm of reality in their hearts who sang sweet
blues to Alcatraz,
who retired to Mexico to cultivate a habit, or Rocky
Mount to tender Buddha or Tangiers to boys
or Southern Pacific to the black locomotive or
Harvard to Narcissus to Woodlawn to the
daisychain or grave,
who demanded sanity trials accusing the radio of hyp
notism & were left with their insanity & their
hands & a hung jury,
who threw potato salad at CCNY lecturers on Dadaism
and subsequently presented themselves on the
granite steps of the madhouse with shaven heads
and harlequin speech of suicide, demanding instantaneous lobotomy,
and who were given instead the concrete void of insulin
Metrazol electricity hydrotherapy psychotherapy occupational
therapy pingpong & amnesia,
who in humorless protest overturned only one symbolic
pingpong table, resting briefly in catatonia,
returning years later truly bald except for a wig of
blood, and tears and fingers, to the visible mad
man doom of the wards of the madtowns of the East,
Pilgrim State's Rockland's and Greystone's foetid
halls, bickering with the echoes of the soul,
rocking and rolling in the midnight solitude-bench
dolmen-realms of love, dream of life a nightmare,
bodies turned to stone as heavy as the moon,
with mother finally ******, and the last fantastic book
flung out of the tenement window, and the last
door closed at 4. A.M. and the last telephone
slammed at the wall in reply and the last furnished room
emptied down to the last piece of mental furniture,
a yellow paper rose twisted on a wire hanger in the closet,
and even that imaginary,
nothing but a hopeful little bit of hallucination
ah, Carl, while you are not safe I am not safe, and
now you're really in the total animal soup of time
and who therefore ran through the icy streets obsessed
with a sudden flash of the alchemy of the use
of the ellipse the catalog the meter & the vibrating plane,
who dreamt and made incarnate gaps in Time & Space
through images juxtaposed, and trapped the
archangel of the soul between 2 visual images
and joined the elemental verbs and set the noun
and dash of consciousness together jumping
with sensation of Pater Omnipotens Aeterna Deus
to recreate the syntax and measure of poor human
prose and stand before you speechless and intelligent
and shaking with shame,
rejected yet confessing out the soul to conform to the rhythm
of thought in his naked and endless head,
the madman bum and angel beat in Time, unknown,
yet putting down here what might be left to say
in time come after death,
and rose reincarnate in the ghostly clothes of jazz in
the goldhorn shadow of the band and blew the
suffering of America's naked mind for love into
an eli eli lamma lamma sabacthani saxophone
cry that shivered the cities down to the last radio
with the absolute heart of the poem of life butchered
out of their own bodies good to eat a thousand years.
What sphinx of cement and aluminum bashed open
their skulls and ate up their brains and imagination?
Moloch! Solitude! Filth! Ugliness! Ashcans and unob
tainable dollars! Children screaming under the
stairways! Boys sobbing in armies! Old men
weeping in the parks!
Moloch! Moloch! Nightmare of Moloch! Moloch the
loveless! Mental Moloch! Moloch the heavy
judger of men!
Moloch the incomprehensible prison! Moloch the
crossbone soulless jailhouse and Congress of
sorrows! Moloch whose buildings are judgment!
Moloch the vast stone of war! Moloch the stunned governments!
Moloch whose mind is pure machinery! Moloch whose
blood is running money! Moloch whose fingers
are ten armies! Moloch whose breast is a cannibal dynamo!
Moloch whose ear is a smoking tomb!
Moloch whose eyes are a thousand blind windows!
Moloch whose skyscrapers stand in the long
streets like endless Jehovahs! Moloch whose factories
dream and croak in the fog! Moloch whose
smokestacks and antennae crown the cities!
Moloch whose love is endless oil and stone! Moloch
whose soul is electricity and banks! Moloch
whose poverty is the specter of genius! Moloch
whose fate is a cloud of sexless hydrogen!
Moloch whose name is the Mind!
Moloch in whom I sit lonely! Moloch in whom I dream
Angels! Crazy in Moloch! Cocksucker in
Moloch! Lacklove and manless in Moloch!
Moloch who entered my soul early! Moloch in whom
I am a consciousness without a body! Moloch
who frightened me out of my natural ecstasy!
Moloch whom I abandon! Wake up in Moloch!
Light streaming out of the sky!
Moloch! Moloch! Robot apartments! invisible suburbs!
skeleton treasuries! blind capitals! demonic
industries! spectral nations! invincible mad
houses! granite cocks! monstrous bombs!
They broke their backs lifting Moloch to Heaven! Pave-
ments, trees, radios, tons! lifting the city to
Heaven which exists and is everywhere about us!
Visions! omens! hallucinations! miracles! ecstasies!
gone down the American river!
Dreams! adorations! illuminations! religions! the whole
boatload of sensitive bullshit!
Breakthroughs! over the river! flips and crucifixions!
gone down the flood! Highs! Epiphanies! Despairs!
Ten years' animal screams and suicides!
Minds! New loves! Mad generation! down on
the rocks of Time!
Real holy laughter in the river! They saw it all! the
wild eyes! the holy yells! They bade farewell!
They jumped off the roof! to solitude! waving!
carrying flowers! Down to the river! into the street!
Carl Solomon! I'm with you in Rockland
where you're madder than I am
I'm with you in Rockland
where you must feel very strange
I'm with you in Rockland
where you imitate the shade of my mother
I'm with you in Rockland
where you've murdered your twelve secretaries
I'm with you in Rockland
where you laugh at this invisible humor
I'm with you in Rockland
where we are great writers on the same dreadful typewriter
I'm with you in Rockland
where your condition has become serious and
is reported on the radio
I'm with you in Rockland
where the faculties of the skull no longer admit
the worms of the senses
I'm with you in Rockland
where you drink the tea of the breasts of the
spinsters of Utica
I'm with you in Rockland
where you pun on the bodies of your nurses the
harpies of the Bronx
I'm with you in Rockland
where you scream in a straightjacket that you're
losing the game of the actual pingpong of the abyss
I'm with you in Rockland
where you bang on the catatonic piano the soul
is innocent and immortal it should never die
ungodly in an armed madhouse
I'm with you in Rockland
where fifty more shocks will never return your
soul to its body again from its pilgrimage to a
cross in the void
I'm with you in Rockland
where you accuse your doctors of insanity and
plot the Hebrew socialist revolution against the
fascist national Golgotha
I'm with you in Rockland
where you will split the heavens of Long Island
and resurrect your living human Jesus from the
superhuman tomb
I'm with you in Rockland
where there are twenty-five-thousand mad com-
rades all together singing the final stanzas of
the Internationale
I'm with you in Rockland
where we hug and kiss the United States under
our bedsheets the United States that coughs all
night and won't let us sleep
I'm with you in Rockland
where we wake up electrified out of the coma
by our own souls' airplanes roaring over the
roof they've come to drop angelic bombs the
hospital illuminates itself imaginary walls collapse
O skinny legions run outside O starry
spangled shock of mercy the eternal war is
here O victory forget your underwear we're free
I'm with you in Rockland
in my dreams you walk dripping from a sea-
journey on the highway across America in tears
to the door of my cottage in the Western night

Recitales de retales

2010-03-25T13:57:00.003+01:00

Hace un rato acabo de recitar en mi antiguo instituto y de marcarme un discurso que, a pesar de lo aburrido y pretencioso que era, ha salido bien (o eso me dicen). Ya se sabe que dar un recital a alumnos de primaria es algo difícil, pero esta vez la mayoría parecían estar atentos, incluso he conseguido algunas sonrisas y algunas bocas abiertas. El speech venía a decir que nadie es sordo o insensible ante la poesía. De esta manera he intentado guiar a todos los que estaban allí por los poemas que se iban recitando.

Tengo que decir que he basado este discurso en el gran músico y conferenciante Benjamin Zander. Os recomiendo a que veáis su conferencia y disfrutéis. Este señor también cree firmemente en que la música clásica puede llegar a cualquier persona; sólo he tenido que adaptarlo al arte poético. También tengo que agradecerle a Begoña, si se pasa por aquí, por haber utilizado su comparación de la lectura de un poema con el acto de dar un paseo. Aunque te he mencionado, sé que te debería haber pedido permiso antes.

Todo esto me da ilusión para hacer un recital pronto. Ya iré avisando cuando tenga algo decente preparado. El que quiera podrá participar sin ningún problema, sólo tenéis que decirlo.

Chet Baker - Almost Blue

2010-03-22T22:29:00.002+01:00

Idea para canción

2010-03-22T19:53:00.003+01:00

Cuelgo aquí este proyecto de canción, que me ha quedado un poco sosa y cutre, para que me hagáis todas las sugerencias que queráis. También podéis darle un título si os parece menos angustioso y más divertido.

Afónicos y cantos (plaquette)

2010-02-17T17:26:00.010+01:00

Quien quiera puede bajarse la plaquette Afónicos y cantos pinchando en la fotografía. El archivo en pdf tiene una contraseña que me podéis pedir por mail (crpine@gmail.com) si estáis interesados.

Johny Lee Hooker - Boom Boom

2010-02-12T13:40:00.000+01:00

La Pedrada (o Fernaudada) del día.

2010-02-08T19:15:00.004+01:00

Hace Calidez

más

the boys i men are not refined... (E. E. Cummings)

2010-01-19T08:24:00.002+01:00

the boys i mean are not refined
they go with girls who buck and bite
they do not give a fuck for luck
they hump them thirteen times a night

one hangs a hat upon her tit
one carves a cross on her behind
they do not give a shit for wit
the boys i mean are not refined

they come with girls who bite and buck
who cannot read and cannot write
who laugh like they would fall apart
and masturbate with dynamite

the boys i mean are not refined
they cannot chat of that and this
they do not give a fart for art
they kill like you would take a piss

they speak whatever's on their mind
they do whatever's in their pants
the boys i mean are not refined
they shake the mountains when they dance

Ahora la traducción de José Casas:

los chicos de los que hablo no son refinados
salen con chicas que embisten y muerden
la suerte les importa un pito
se las tiran trece veces cada noche

uno cuelga un sombrero de la teta de una de ellas
otro graba una cruz en su trasero
la inteligencia les importa un bledo
los chicos de lo que hablo no son refinados

van con chicas que muerden y embisten
que no saben leer ni escribir
que se ríen hasta reventar
y que se masturban con dinamita

los chicos de los que hablo no son refinados
no saben hablar de esto y aquello
el arte les importa un comino
matan como el que mea

dicen todo lo que se les pasa por la cabeza
hacen todo lo que les sale de los cojones
los chicos de los que hablo no son refinados
cuando bailan hacen temblar las montañas

No thanks (1935)

¡Farsante!

2010-01-05T20:52:00.008+01:00

Desde hace algún tiempo, un aborto de poeta me insulta, me acosa, me amenaza de muerte y, además, quiere robarme todas las amistades. Así que, por favor, no le deís conversación ni compartáis poemas con él. Se hace llamar Cristian Puré (¡Ja! ¡Qué ingenioso!) y este es su blog:

Blog poético de Cristian Puré